A principios d e los ochenta, los genios de la industria discográfica (primero en Inglaterra y ti e mpo después en varios países de Europa) pergeniaron una campaña que presagia ba el triste final de la música a manos de desaprensivos compradores de casetes vírgenes; el eslógan rezaba: "HOME TAPING IS KILLING MUSIC", su logotipo eran dos tibias cruzadas sobre la silueta de un casete, y remataba la frase "And it's Illegal". (Grabar casetes está matando la música y es ilegal). Irónicamente ese mismo símbolo lo lleva una de las velas del barco que integra el logotipo del portal sueco de enlaces a archivos torrent: "The Pirate Bay" El drama de la "industria" en ese momento era que se estaban vendiendo muchos casetes vírgenes y la paranoia les había entrado a los industriales del sonido grabado. El tiempo puso las cosas en su lugar y la música finalmente no se murió. Puede que enfermara del estómago aquellos años con tanta basura pop que esas mis

Primavera de 1983, iba al centro desde Palomar en el ferrocarril San Martín. En el quiosco de la estación veo una revista con una gráfica bastante rudimentaria, en la foto de tapa está Pappo y los titulares oblicuos a la derecha, tienen fondos de colorines. El nombre me resulta extraño para una revista de rock: "Tren de Carga" . La compro, no era barata. Me pongo a leerla en el tren y me quedo enganchado. Allí conozco las opiniones musicales de dos personajes que luego darán que hablar en el periodismo argento, Sergio Marchi y Eduardo de la Puente . Tuve el inmenso placer de conocerlos a los dos unos años después, cuando coincidimos en la revista de la Rock&Pop y en Canta Rock. Marchi fue mi jefe de redacción durante un par de años, de la Puente dejó de escribir en las revistas y se fue a trabajar en uno de los mejores programas que parió la radiofonía argentina: "Malas Compañías" , con Mario Pergolini. Cuando el programa dejó de emitirse, Eduardo se fue

El 20 de marzo de 1988 andaba yo de capa caída. Hacía un par de semanas que había dejado de tener novia y estaba todavía masticando el duelo.  Con el corrector de la editorial donde trabajaba nos habíamos hecho bastante amiguetes. Se hacía llamar Fritty y estaba yéndose de vacaciones de fin de semana largo (pascua o algo así), una amiga suya lo iba a reemplazar en la tarea y me recomendó que la tratara bien. "La dejo en tus manos" fue lo que le escuché antes de irse. Esa tarde de marzo una mujer abre la puerta de la redacción y los que estábamos allí nos quedamos mirándola.  Estaba buena y tenía como un aura, algo especial. "Hola, soy Debi, la amiga de Fritty que lo va a reemplazar por unos días" , dijo. La invité a que pasara y le cedí mi taburete para que ella pudiese corregir los textos sentada. Al acercarse sentí el perfume "Paris" que largó su pelo lacio y rubio. Un par de mariposas aletearon en mi estómago, pero yo como tenía a mi ex novi